Lisandro

Publicado por Graciela María Casartelli
en: vidareflexioniespaña
en la Sección "Luna"

Tu pequeña mano dentro de la mía,
me infunde coraje, me llena de amor;
del fondo del alma brota la ternura
y envuelve la vida a mi alrededor.
Cuando te aprieto en un hondo abrazo,
y tu calorcito me inunda la piel,
hijo de mi hijo, me cubres de besos,
que tienen un dulce saborcito a miel.
Dices que me amas y dentro del pecho
la dicha más honda comienzo a sentir,
estando a tu lado olvido la angustia,
pues vale la pena contigo vivir.
Tu mirada tierna me envía mensajes
del amor inmenso que sientes por mí
y que correspondo con todas mis ansias,
pues mis esperanzas hoy las tengo en ti.
Te amo con todas las fuerzas de mi alma,
quisiera por siempre estar a tu lado
cubrirte de besos, cuidarte con ansias,
tenerte conmigo, mi nieto adorado.
La vida nos puso difíciles pruebas,
llevándose al hombre que te diera el ser
crecerás solito, sin tener un padre,
que siempre a tu lado, te ayude a crecer.
Él era mi hijo y el dolor es grande,
pero seré fuerte para que mi amor
te cubra de todos los males que puedan,
cruzar por tu senda, y darte dolor.

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

MALVINAS I

2 de Abril "Día de las Malvinas Argentinas"

Están allá, perdidas, del mundo en los confines,
su figura semeja en el mar recortada,
la silueta danzante de alegres serafines.
Pero todo es tristeza para quienes amamos,
su tierra mancillada por ajena bandera,
y de solo pensarlo, de amargura lloramos.
Y hoy, el suelo querido que extraños pies hollaron,
guarda en su seno inerte como un cofre gigante,
los cuerpos arrasados de valientes soldados.
Ya no pueden las madres, poner sobre sus tumbas,
la flor del homenaje que póstumo tributan.
Eran casi unos niños cuando se los llevaron,
y hoy sus cuerpos reposan debajo de la turba.
Pero cada argentino llevará eternamente,
Muy adentro del íntimo alhajero del alma,
las imágenes duras de la salvaje guerra,
donde cientos de hijos, murieron de repente.
Porque no se repita lucharán las mujeres,
y los hombres unidos fundirán sus conciencias,
las amaremos siempre desde nuestras entrañas,
pero para tenerlas, no queremos la guerra.
Ya llegará el momento en que Dios poderoso,
se ocupará de darnos lo que nos pertenece,
y será para siempre nuestro, el suelo precioso.
Él nos dará la tierra, que adorna nuestros sures,
para curar la herida que duele eternamente,
y para bien de todos, su mano que protege,
evitará la muerte de nuestras juventudes.
No habrá más sangre nuestra perdida y derramada
por guerras fratricidas, inútiles y atroces.
y entonces para siempre nuestro orgullo argentino,
se elevará en un canto de millones de voces.

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

NECESIDAD

Publicado en Antología en el año 1998

Necesidad de unos brazos
conteniendo mi embeleso,
de una palabra en mi oído
y en mi boca un dulce beso.

De sentir la compañía
de alguien que me dé consuelo,
que me escuche, que me aliente
y que acaricie mi pelo.

De sentarnos en silencio
a contemplar el paisaje,
y aunque arrecien tempestades
me impulse a tener coraje.

Necesidad de un cariño
que borre mi desazón,
y con solo una mirada
me acelere el corazón.

De saber que no estoy sola
y hay alguien en quien confiar,
y prisionera en sus brazos
pueda reír o llorar.

De sentirme bien segura
con un verdadero amor,
que no mienta y no traicione
para causarme dolor.

Necesidad de no irme
de este mundo sin vivir,
desde que tengo memoria
solo he podido sufrir.

Por eso ruego y suplico
antes de morirme hallar,
a ese ser maravilloso
que nunca pude encontrar.

Para entregarle alma y vida,
olvidar mi padecer,
y hasta el final de mis días
disfrutar de su querer.

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

LA CULPA

Publicado en el cuadernillo del Taller Literario
de la Secretaría de Cultura y Educación
de la Municipalidad de Berazategui – Año 2000

La culpa es una niña malcriada y fea;
hija de una prostituta
y de padre desconocido.
No posee A D N
ni tiene rasgos fisonómicos.
No se parece a nadie,
tampoco nadie la quiere.

Jamás persona alguna
la reconoció como suya,
cada ser en el mundo,
se la endilga a otro.
Hasta el que la siente,
y el que la tiene.
Hasta su madre pervertida
dice que no la conoce,
si alguien le pregunta por ella.

Y así anda vagando por el mundo,
se siente sola, desamparada y ajena.
Y se mete en todas las casas,
se filtra en cada rincón donde haya gente.
Y hace daño adrede,
buscando con desesperación a su dueño,
a sus progenitores que la niegan.

Y así seguirá por los siglos de los siglos,
mientras haya en esta tierra
al menos dos personas.
Y cada una de ellas, aún la más noble,
quizás la más buena
le diga a la otra, cara a cara:
¡La culpa es tuya!

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

MÚSICA ANGELICAL

Publicado en la Antología "Duendes del Sur"
del Grupo Literario "Almafuerte" - 2006

Tenue y lánguida...
En la noche cálida, suena la música
profunda y etérea de un saxo.
Penetra en el alma,
como un mensaje cifrado en clave
por un ángel seductor.
Sus sonidos cambiantes
que suben y bajan,
se elevan al cielo.

Y recorren el pensamiento,
buscando recuerdos lejanos.
Dulces momentos de amor,
o tristes penas de olvido,
guardadas en el corazón.

Tenue y lánguida...
En la noche mágica suena el saxo...
la música, erótica y dulce,
penetra en el alma.
Los sentidos se agudizan, la piel se eriza,
el corazón acelera sus latidos
y tus labios se acercan tanto,
que tu boca y la mía, son solo una.

Los sonidos cambian,
mientras tus manos me recorren.
Y ya no hay momentos perdidos,
ni tristes penas de amor,
guardadas en el corazón.
Tenue y lánguida...
La música nos acompaña,
y hace el amor con nosotros...

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

LOS POETAS

¡A todos los poetas del mundo!

21 DE MARZO
* DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA *

Los poetas no inventan, ¡crean, viven!
cada lugar, momento y emociones,
es veraz y es exacto lo que dicen,
y lo que oyes a través de sus canciones.

Las metáforas que insertan en sus versos,
ilustrando sus bellas inquietudes,
nos muestran en sus musas transparentes,
la innata realidad de sus virtudes.

Ellos son como Juglares del pasado,
pregonando a los vientos la poesía,
transmitiendo a los pueblos la palabra,
que perdura a lo largo de los días.

Hay poetas que cantan al amor,
poniendo el corazón en cada verso,
otros cuentan la cruda realidad,
del dolor que hoy acosa al universo.

Pero todos por igual son creadores,
de mágicos vocablos que al oírlos,
el alma llena de emoción se ensancha
y experimenta el asombro de vivirlos.

Al compartir con otros cada obra,
comparten trozos de su misma vida,
nos entregan el ejemplo mas hermoso,
de su pasión mas íntima y sentida.

Si cada lágrima amarga y cada risa,
que vuelcan en sus versos tan intensos
nos conmueven a través de la lectura,
lograrán sus objetivos más excelsos.

Los poetas no inventan, cada prosa,
es un legado máximo y valioso,
que de su mente cae a la hoja en blanco,
y nos los brindan, ¡altruistas, generosos!

Los poetas son seres casi etéreos,
que fluyen por el aire, levemente
y nos muestran a través de su poesía:
su forma de vivir... ¡intensamente!

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor

AL COMPÁS DE UN BANDONEÓN

Hay luna de arrabal: zaguán y novios,
jardín de enredadera y de balcón.
Y una muchacha rubia, que soñando,
entona dulcemente una canción.

Hay luna de arrabal: noche en el barrio,
aromas de jazmín y bodegón.
Y un concierto de fuelles; que sonando,
despiertan la emoción del corazón.

Hay luna de arrabal: y en la cortada,
se escucha un tango malevo y compadrón.
¿Será el duende inmortal del gran Piazzola?
¿O es Pichuco, el que toca el bandoneón?

Hay luna de arrabal: y en el suburbio,
mi alma se ensancha al arrullo de ese son.
Porque un concierto genial de bandoneones,
desde el cielo, dirige el Creador.

Hay luna de arrabal: y en esa orquesta,
que llena el barrio de dicha y de placer,
tocan Fresedo, con Mafia, Eduardo Arolas,
Vicente Greco, Minotto, y Pontier.

Hay luna de arrabal: y entre esos hombres,
que modulan los sones del ayer,
está Paquita Bernardo, con su fueye,
y su sensible almita de mujer.

Hay luna de arrabal: vuelvo a ser piba,
y estoy bailando en los brazos de mi amor.
La calle es una pista donde el tango,
es sin corona y cetro, emperador.

Hay luna de arrabal: y mientras sueño...
¡Me siento libre al compás de un bandoneón!

Marga Mangione

Todos los textos de esta página
están protegidos por los derechos de autor